J’aime, avant de commencer à écrire, réfléchir sur les objectifs que je poursuis au travers de cet exercice. Faire du style ? Sans doute. Porter un message ? Assurément. Mais lequel ? Les causes qui m’animent sont aussi multiples que mes identités, et je peine à les hiérarchiser lorsque, stylo à la main, je me pose la question : de quoi est-ce que je veux leur parler ? Il me semble, plus de trois mois après ma rencontre avec «  La ZEP », avoir trouvé mon angle d’attaque. Je déambule dans les rues de ma ville, en essayant d’articuler toutes ces idées dans mon esprit. Bienvenue dans ma Zone.
<h2><strong>From GS, to the world</strong></h2>
Les contraintes de l’écrit me font oublier les règles de politesse les plus élémentaires. Je me présente donc à vous : Hakim, 24 ans, né à Malo-Les-Bains de parents Comoriens, et habitant une ville populaire de 20 000 habitants dans l’agglomération de Dunkerque. Et vous ? Ne répondez pas tous en même temps, on ne s’entend plus. Déjà que l’autre n’arrête pas de passer avec sa moto sur l’avenue. Je vois que vous avez des profils divers. Tant mieux. Mon message aura d’autant plus d’impact. From GS, to the world. Comme au bon vieux temps.

Vous n’avez pas encore toutes les clés entre les mains pour comprendre les références disséminées dans ce texte, mais je peux vous éclairer sur certains points. « GS », c’est ma ville. <em>Grande-Synthe.</em> Cet ancien village devenu après la guerre le point de chute des ouvriers des quatre coins du monde (j’abuse un peu) alors que les usines sortaient de terre. J’ai œuvré durant de longues années pour faire apparaître aux yeux du plus grand nombre ce qu’ils ignorent de nos quartiers : derrière les faits divers, la violence, les incivilités ; les liens humains, la joie de vivre, l’intelligence. J’étais alors loin d’imaginer que GS serait pour moi le théâtre d’un tout autre combat.
<h2><strong>Se mobiliser pour les exilés </strong></h2>
La vue des commerces du quartier alignés me fait esquisser un sourire triste. Depuis quelques temps, à côté des cafards squattant devant le tabac, on peut apercevoir des groupes d’hommes et de femmes, portant sur leur visage le teint halé de ceux qui viennent de loin. A vrai dire, des « migrants », on en trouve depuis plusieurs années par ici. Depuis la création de la « jungle » grand-synthoise. Mais ces derniers mois, les flux migratoires prennent de l’ampleur, comme ils disent à la télé, et ça ne se ressent pas qu’à Calais. Un groupe de syriens à qui j’ai parlé sur le camp croise mon chemin. Je murmure une salutation timide, qu’ils n’entendent pas. Ils continuent leur chemin vers le café.

Du coup ça parle. Sur les réseaux, dans la rue, dans les familles, et bien entendu, dans ma ville. Et moi je suis fatigué. Fatigué car ce que j’ai vu durant mes huit mois de service civique sur les jungles du Dunkerquois et du Calaisis a achevé de me convaincre de la nécessité de venir en aide à ces gens que la vie a poussé loin de chez eux, souvent à coups de bombes et de machettes ; mais si peu comprennent. Fatigué car après avoir ramé à contre-courant et endurer l’adversité pour défendre, fédérer, les Blancs, les Arabes, et les Noirs de ma ville, je réalise qu’il est plus urgent encore de se mobiliser pour les exilés qui dorment à côté de chez nous. Mais beaucoup hélas ne savent toujours pas faire la différence entre un Soudanais, un Syrien, un Erythréen, un Afghan, un Irakien. Alors ils lancent, par ignorance, des arguments qui ne tiennent pas la route. Comme cet internaute appelant les migrants à se rebeller contre l’oppression au lieu de fuir, à l’instar des résistants combattants le Nazis. Comme s’il n’y avait pas, à l’origine du chaos syrien, la rébellion contre Bachar ; comme si aucun Français n’était jamais passé en zone libre… Je suis fatigué.
<h2><strong>Continuer le combat, toujours</strong></h2>
Mais je continue. Je continue pour Malik. Je continue pour Alam, Abraham, et tous les oubliés du Darfour. Pour que nos échanges au BCMO ne restent pas vains. Je continue pour les Syriens du quai, et de l’Eglise, qui m’ont invité à partager leur repas. Pour ce rescapé de l’horreur qui m’a demandé, « And you, do you have problems ? ». Que pouvais-je lui répondre ? Je continue. Pour ces gosses que j’ai croisé à Tatinghem, perdus en pleine campagne entre deux champs, gelés par le froid, et qui avaient écrit sur leur abri, « Please Allah help us ». Pour cet enfant de 16 ans, la cheville cassée après une rencontre avec un CRS zélé, qu’on a accompagné aux urgences, sous les regards médusés des patients… Pour tous ces gens, je continue. Et la liste est longue. Je passe l’angle du café. Le brouhaha des discussions s’éloigne.

Un coup de klaxon me sort de ma rêverie. Je reconnais un pote à moi. « Je te dépose ? ». On raconte nos vies, ce qu’on fait, si on a revu un tel. Entre deux répliques, mes pensées résonnent dans l’habitacle. Je dois continuer à soutenir les migrants. Fût-ce par une aide ponctuelle, et quelques écrits. Continuer, parce que je sais que la vie est une jungle à ciel ouvert, et à quel point il est déchirant de ne trouver personne pour vous répondre, quand on appelle au secours. Continuer, parce que, même si les situations n’ont rien de comparable, je peux difficilement rester de marbre face à la xénophobie, au sens premier du terme, qui sévit tout autour, et trouve dans les migrants une nouvelle proie. Continuer, parce que je garde en moi ce rêve, d’un monde où toutes les personnes en détresse trouvent sur leur route quelqu’un pour les prendre sous son aile, et les ramener à la maison, qu’ils soient Sans Domicile Fixe, demandeurs d’asile, malades, ou tout simplement tristes. Quant à ceux qui voudraient arrêter par des murs ces millions de vies en trop ; ces êtres supérieurs, immunisés depuis l’aube de l’humanité contre la guerre et la misère : nous n’avons plus de place ici pour eux.

On ne peut pas accueillir toute la bêtise du monde.

Qu’ils s’en aillent donc demander l’asile, au pays des imbéciles.

<strong>Hakim, 24 ans, blogueur  et ambassadeur d'Unis-Cité, Grande-Synthe</strong>