C'est en obtenant mon premier CDI que j'ai pu mettre le nez dans la réalité du monde du travail.

J'étais déjà intimement convaincue que le travail est terriblement aliénant et que celui qui est obligé se vendre est asservi avec la plus grande violence qui soit ; mais jamais je n'aurais imaginé à quel point c'était encore plus démesuré dans lequel j'ai commencé à travailler.

Le milieu du prêt-à-porter est l'incarnation parfaite de toutes les discriminations. Pourtant, les gens comme moi se retrouvent dans une position délicate car protester de manière ferme risquait de me coûter ma place ce qui n'était financièrement pas possible.

Le jour où l'on m'a appelée pour me confirmer que j'étais bien embauchée, mon employeur m'appelle pour me demander de venir signer le contrat en me signifiant que je devais apporter avec moi mon certificat de nationalité. Surprise de cette requête, je réponds à mon interlocuteur que je suis française et que je ne voyais pas pourquoi je devrais apporter ce document, étant donné qu'il m'avait été demandé de me munir de ma pièce d'identité qui indiquait déjà que j'étais de nationalité française. L'employeur acquiesce sans être franchement convaincu.

A mon arrivé sur le lieu dit, nous commençons à remplir ma fiche de renseignement. De nouveau, il me demande de lui confirmer ma nationalité alors que je l'avais fait une demi-heure plus tôt lorsque nous parlions des documents à apporter.

Il inscrit donc à côté de nationalité la mention « française ». Il me demande ensuite ma ville de naissance. <em>« Iferhounène »</em>, étant difficile à transcrire, je lui propose de le lui écrire moi-même. Lorsqu'il lit ce nom de ville, les yeux gros comme des billes il s'exclame avec un air hautain et me demande <em>« heu, et c'est où ça ? »</em>. Le rouge me monte aux joues, je commence à avoir chaud et à être exaspérée d'avoir à me justifier toutes les trois secondes sur mon identité. J'étais à deux doigts de partir et de ne pas signer, mais un certain nombre de facteurs m'ont retenue. Je lui explique alors que c'est l'Algérie. Il laisse alors éclater un rire court et jaune et me lance <em>« ah mais ça va pas être possible ça »</em>. Je lui signifie que je ne comprends pas bien m'explique le plus naturellement du monde que je ne peux pas être française alors que je viens d'ailleurs. J'ai donc pris sur moi et j'ai tout de même fait l'effort de lui expliquer le pourquoi du comment ce après quoi il m'a enfin laissée signer ce fichu contrat, dont j'avais plus que besoin en tant que job alimentaire.

Quelques jours plus tard, j'ai donc commencé à travailler, et quand bien même j'ai pris le temps de lui expliquer que j'étais française, il faisait sans cesse des références du genre <em>« ça vient de chez toi ça non ? »</em>, ou encore <em>« dans vos familles musulmanes par exemple »</em>.

Un jour je prends quand même le temps d'essayer de lui explique la signification réelle des termes comme « arabe », « immigré », « algérien » ou encore « musulman », mais rien n'y faisait, les amalgames allaient de bon train.

Mais le pire est à venir, je découvrais en effet que lorsque vous signiez pour être vendeuse, vous étiez aussi vigile et on vous faisait comprendre qu'il fallait surveillé tout ce qui est voilé, bronzé ou qui ne s'exprime pas en français. Ce jour là j'ai quand même protesté et refusé de devoir avoir à jouer le flic.

Là où à mon sens la culture d'entreprise arrivait à son paroxysme c'était dans le matraquage au chiffre que l'on nous faisait subir. Les chiffres de la caisse nous tenaient en laisse. Non seulement un chiffre d'affaire quotidien à atteindre nous angoissait toute la journée mais il fallait aussi veiller au taux de transformation ; transformer chaque personne entrée au magasin en cliente. Celui était physique, chaque heure l'ordinateur de la caisse nous donnait en temps réel ce chiffre et nous devions le noter et l'exciter par l'incitation à l'achat. La consigne était de ne jamais laisser sortir une cliente sans quelque chose dans les mains. Lorsque l'une est dans de bonnes dispositions, il fallait lui refourguer le plus d'articles possible « peut être faut-il des accessoires avec cette robe ? ».

Toutes la journée et parfois 10 heures durant lorsque l'on travaillait toute la journée, les chiffres nous angoissaient, non pas par participation consciente et voulue mais parce qu'on nous obligeait à les regarder et les noter chaque heure. Dix fois dans une seule et même journée...

Nous vendeuses, étions en première ligne face aux méfaits de la flexibilité du travail : lorsqu'il manquait une employée dans l'un des magasins de la chaîne, on nous envoyait prêter main forte parfois à 10km du magasin dans lequel on travaillait habituellement. On ne pouvaient rien dire. Les horaires aussi étaient très flexibles : vous pouviez travailler 10 heures avec une seule heure de pause sans jamais vous asseoir de la journée tout comme travailler 3 heures en plein milieu de la journée.

Toujours dans un souci de performance, nous recevions en moyenne cinq cent pièce de marchandise qu'il fallait contrer, plaqueter (mettre les anti-vols) et ranger à travers le magasin et ce en le moins de temps possible, à tel point qu'un jour on m'a menacée de devoir rester après la fermeture si je n'avais pas fini mon ouvrage.

C'était ce à quoi ressemblait ma première expérience salariée, lorsque j'avais dix-huit ans et que je n'avais pas d'autre choix que de travailler pour financer mes études et soulager mes parents. Doublement aliénée, on ne vit pas sans argent mais pour avoir de l'argent il faut accepter la coercition salariale... Plus que jamais, je me rendais compte que la marchandise n'était pas la seule être considérée comme un facteur de production. Nous salariés n'étions aussi que de simples marchandises parfaitement mobiles, flexibles, rationalisées et homogènes.

Je suis restée un an dans cette entreprise, et chaque jour en me levant, ma conscience n'était pas tranquille et je me disais que je contribuais malgré moi à la prospérité d'un système qui fait fabriquer des vêtements par des précaires d'autres pays, vendus ici par des précaires à des précaires...

<strong>Sophia</strong>

<em>Crédit photo Charlotte Christiaën</em>